Плохо жилось воробью зимой. Холодный ветер терзал его маленькое тельце.
К чему такая жизнь? - вздыхал воробей. - Ни кожи, ни рожи, кроме котов никому не интересен. Где же оно, моё счастье?
Кажется, счастья воробей отродясь не видал, и не знал, какое оно — счастье.
Так жизнь пройдёт, а я ничего про счастье и не узнаю, - подумал воробей.
А на что такая жизнь, в которой счастья нет?
Подумал воробей, что сидя на ветке, счастья не добыть. И решил отправиться в дальний полёт, счастья искать. Вспорхнул он с ветки, холодный ветер подхватил его и понёс всё выше, всё дальше. Внизу проносились деревья, машины, собаки, люди. Никто не обращал никакого внимания на воробья.
А он всё летел, летел, и чувствовал, как ему становится веселее, упрямее и даже теплее. Может, это и есть счастье — просто лететь, куда глаза глядят, и просто радоваться своему полёту?